祖辈的烟锅太冲口

　　父辈的卷烟太刺喉

　　儿子的细烟卷没有劲头

　　我这一首诗等待了几十个年头

　　等待着儿子学会了抽烟喝酒

　　等待着孙儿说爷爷

　　故乡的石榴，已经

　　挂满了枝头

　　而我是否也会学着祖先们

　　对着阳光眯眼，抬头

　　任凭温暖从我的眼角里挤进

　　我的心中

　　任凭我眼角的泪水滴落在

　　我脚下这片沉睡着祖先的

　　广阔的土地上和

　　寂静的，田野中

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